“那你还记不记得，”谢凛盯着她，目光钉在她脸上，“你当时怎么说的？”

脚步声在铁楼梯上哐哐作响，渐远，消失。最后是院门合上的轻响。

她

翻到最后一页，手指顿住。

虞晚没吭声。

那时候她真以为，他会是带她走泥沼的那束光亮。

是，她说过。

江叙文教她的系法，繁复JiNg致，他说：“这样才得上你这双脚。”

“我记得。”

可她忽然觉得，这儿b那二百七十度江景的豪华公寓，更像一个能“落脚”的地方。

信努力能撬动命运，信自己可以熠熠生辉。

门开了又关。

虞晚咙发。

虞晚没立刻答。

虞晚用力一扯，带散了。

她踢开鞋，赤脚踩上冰凉糙的地面。寒意顺着脚心窜了上来，冻得脚趾蜷缩一团，她却站得b直。

虞晚低下。

“买早饭。你收拾一下，十有人来装。”

里面满了妆容设计，从中时大胆可笑的sE，到后来凌厉冲突的笔，再到最近那些过于温和、讨好、安全的稿。

墙剥落着红砖，砖里蜷着青苔。书架上的书泛h卷边，字迹磨灭。行军床y得硌手，帆布得像砂纸。

她收回视线，重新打量这屋。

那里夹着一张照片。

她蹲下，解开鞋带。

照片里的她，校服宽大，笑得虎牙都来，里盛着光。

能息，能不用时刻直背、保持微笑、扮演那个完的“虞小”。

十九岁的江叙文，白衬衫，老槐树下，碎光落满肩。他侧看她，嘴角那笑意温柔且真实——不是后来那JiNg心调试后的温和。

“认。”

本边角磨损，封面是她自己画的铅笔玫瑰——将落未落，线条细得发颤。

晨光拉长他的影，他走路肩背得笔直，每一步都稳得像用尺丈量过，军靴落地声g净利落，一声，一声，敲着某节奏。

“你说，就算住地下室、啃馒就咸菜，你也认。”他替她说了，语气平淡得像念旁白，“你说你要国学最尖的技术，回来最b的化妆师。你要让所有人记住你的名字——不是因为你是谁的nV儿、谁的nV朋友，就因为你是虞晚。”

“虞晚，”他声音不，每个字却凿得清晰，“当年在老槐树下，你说你想当化妆师，想开自己的工作室，想让人看见你是因为你的技术，不是你妈嫁得好。”

虞晚挪到窗边，看谢凛的背影拐小巷。

她低看脚上这双鞋——意大利手工小羊，昨天刚送到，还没沾过外面的尘土。鞋面在晨光里泛着细腻的柔光，和这糙的泥地格格不。

几件简单换洗衣，一用惯的化妆工，证件，现金，还有一本旧速写本。

十八岁的虞晚，穿着洋溢着青气息的校服，站在老槐树下，里像兜着一整个盛夏的光。她说那些话时，是真的信。

“现在还认吗？”谢凛问。

谢凛，没多说，转往楼下走。

她打开行李箱。

“你去哪儿？”

声音不大，却清晰。