走过一个卖马鞍的摊子，他回头看她。她摇头。

走过一个卖皮袍的摊子，他回头看她。她还是摇头。

他停下来。

“都不喜欢？”

她看着他。

“那你喜欢什么？”他问，“刀你已经有了。”

她没说话，只是往前走。

他跟在后面。

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她走得不快，在人群里穿来穿去。他跟得不紧，不远不近，刚好能看见她的背影。

她在一个摊子前停下来。

摊子上摆的是弓箭。有长弓，有短弓，有硬弓，有软弓，还有一捆一捆的箭，箭杆是白桦木的，箭羽是鹰羽的，在风里轻轻颤着。

她拿起一张弓。

弓是硬弓，比她常用的那张还硬一点。她拉了拉弦，弦绷得紧紧的，嗡嗡响。

摊主是个年轻人，看见她拉弓，眼睛亮了。

“好眼力，”他说，“这是北山老林子里的硬柘木做的，三年才能做出一张。整个草原，能拉开这张弓的不超过十个人。”

她没理他，继续拉弦。

拉了三下，她把弓放下。

他又拿起一张弓。这张弓软一些，她拉了拉弦，弦声清亮。

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“这个也好，”年轻人说，“这是——”

“多少钱？”她问。

年轻人愣了一下，看了看她，又看了看她身后。

他站在她身后，正看着那把弓。

年轻人认出他了，脸色变了一下。

“左、左贤王——”

他摆摆手，不让年轻人说下去。

“多少钱？”他问。

年轻人看看他，又看看她，喉咙动了一下。

“不、不敢要钱——”

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他从怀里摸出一块东西，扔过去。

年轻人接住，是一块银子。

“够吗？”他问。

年轻人连连点头：“够、够了。”

他把弓从她手里拿过来，又拿起一捆箭，递给她。

她接过来，看着他。

他笑了一下。

“走吧，”他说，“天快黑了。”

太阳已经沉到山后面去了，天边还剩一抹红，红得像血，又红得像火。

集市上的人少了，有些摊子开始收东西。帐篷里的灯点起来，一盏一盏，黄的，在暮色里晃着。

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他牵来马，把弓和箭系在黑马的鞍袋上。

她上了马，他也上了马。

两匹马走出集市，走进草原。

天黑了。

月亮升起来，圆圆的，大大的，挂在天上，把草原照得亮堂堂的。草在月光下是银白的，风吹过，银白的波浪一层一层往远处推。

他勒住马。

她也勒住马。

他看着她，月光照在他脸上，照得那双眼睛更亮了，亮得像两点琥珀色的火。

“今天，”他说，“高兴吗？”

她看着他，没说话。

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他等了一会儿，没等到答案。

他笑了一下。

“你不说，”他说，“我也知道。”

他催马，走到她身边。

他伸手，摸她的脸。

月光底下，那张脸白白的，冷冷的，像玉，又像刀。

“你知道吗，”他说，“我等这一天等了三年。不是等集市，是等你。”

他的手从她脸上滑下去，滑到脖子上，滑到锁骨上，滑到那道旧疤上。

“三年，”他说，“我把你的事查了个遍。你在哪儿生的，在哪儿长大的，跟谁学的武，打过多少仗，杀过多少人，我都知道。”

他的指头按在那道疤上，轻轻的。

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“雁门关外，”他说，“那一箭射过来的时候，你在想什么？”

她看着他的眼睛。

“在想，”她说，“能不能射回去。”